Sentado ante la pantalla de su computadora, un joven adulto o adulto joven se pone cómodo. Empieza una de esas películas que se bajó para ver "qué tal". Había oido hablar de ella,  o quizá leído sobre ella, por Madrid, hace ya casi un lustro. El director es un tal Achero Mañas. Uno de los actores, Óscar Jaenada. La película será buena, pensó.

Uno jóvenes artistas deciden crear su propio grupo de teatro, cansados de  la rigidez de las clases del conservatorio de Artes Dramáticas de Madrid. Uno de ellos, Alfredo, se convierte rápidamente en el cabecilla del grupo. Deciden llamarlo "NOVIEMBRE", porque la revolución que sigue la de octubre es, justamente, la de noviembre. ? En qué consiste esta revolución? Realmente no es muy novedosa. La meta es hacer el público participe de la actuación dramática. Para ello empiezan actuando en el metro de Madrid, luego por la Puerta del Sol. Acaban unas cuantas veces en comisaría por actuar sin permiso, pero siguen insistiendo hasta que una simulación de un atentado terrorista los lleva ante el juez y se ven obligados a cesar cualquier actividad teatral. La recepcion del público fue, sin embrago, muy buena. Por respeto por sus familiares, la mayoría de los artistas se dedican a otras actividades, hasta que la muerte del hermano menor paraplégico de Alfredo los empuje a dar un nuevo recital. Esta vez deberá ser algo grande, piensan. Deciden intervenir en medio de una actuacion burguesa en el Teatro Real de Madrid. El efecto de la intervención de Noviembre frente al público burgués no fue el deseado. Primero, los espectadores abuchearon las aparición de Alfredo, colgando de un hilo gritaba su definición del Arte. Luego, al sacar una pistola de juguete, un guardia, ya que el presidente del gobierno estaba presente, le disparó y lo mató en el acto. Con él, desapareció la utopía de un arte libre, de un público heterogeneo, de un teatro lorquiano que ayude a instruir, a hacer reir y llorar a la gente, a brindar por otra cosa que un contrato fijo o la concesión de una hipoteca.

El joven adulto o adulto joven ya no estaba cómodo, sentado frente a la pantalle. Mañana será otro día con sus recuerdos de lo que no pudo haber sido: sus amores, sus sueños e ilusiones. Tendrá que vivir con esa frustración, como se lo aprendieron en  parbolitos, en el colegio, en la universidad, en el trabajo, en las reuniones de trabajo asociativo. También lo vió en los ojos de sus amigos,tras una derrota; en las canas de sus padres, frente a la tumba de su abuela.

El adulto, que parece haber perdido, en un segundo, años de juventud, siente la náusea acaparar su cuerpo. Por la ventana, la lluvia pesada del mes de noviembre cae con fuerza sobre las hojas caídas de un frío otoño. Las revoluciones deberían brotar en verano, como las leyes que los gobiernos quieren aprobar sin polémica.

Hoy vuelvo a retomar mi blog, quizá porque estoy cansado de escribir cuentos, poemas o cualquier chorrada sobre papel. Me ha vuelto el virus de la computadora tal y como llegó...de sorpresa! He vivido casi un año con una lutrita que vale más que muchas golondrinas. Mi vuelta al ruedo tiene que ver con su desaparición y con la llegada de una luna que nunca me abandonó, mi media verónica será para deshacerme del recuerdo doloroso y conservar lo bello. Ella es y será, yo también, nosotros ya no...Desde aquí le mando un beso y le doy las gracias por todo lo que ella sabe.

La mañana se desarrolla con normalidad. Vivo y sueño. El café tiene ese agradable sabor a agua que tienen todas las bebidas asépticas de un día de primavera sin sol. Hay una masa de abrigos y bufandas que corren a mis espaldas. Todos huyen del retraso y abrazan el orden. Suenan bulerías en un I-pod. Es él. Una vez más.

-Qué tal, hermano?

-Ya ves, aquí. No sabía si te volvería a ver. Llevas tiempo sin aparecer por este maldito y vidrioso edificio.

-Ya. Es que me costó volver. Estaba y no estaba, buscaba...

-Lo qué?

-...una cara conocida que me entendiera. Bueno, lo de siempre, ya sabes. No quiero amargarte con mis angustias. Y tú, qué tal?

-Lo hemos dejado. Te referirás a eso, me imagino. Todos me hacen la misma pregunta, la de siempre, ya sabes.

Rebuscando en el bolsillo del pantalón, y tras un esfuerzo que a muchos hubiera causado un esguince de la tercera falange, sacó un paquete de tabaco. Estaba plegado por todas partes, como familiares que no se cuidan. Olvidados y, sin embargo, presentes. Coloca un pitillo entre sus labios, todavía humedecidos por el sorbo de café que acababa de tomar. Del I-pod, que al verme ha dejado tocando sobre la mesa, emane ahora un fandango de Camarón. No estoy acostumbrado a verlo fumar. Lleva dos años preguntándome por qué fumo, qué sentido tiene tragar veneno, qué me aporta, etc. Nunca le había visto prender un cigarro, adentrar esa cruda primera calada, cerrando los ojos y botándola, sin tragarla, para preparar minuciosamente el paladar a soportar la leve irritación del primer cigarro del día. Decido no hablarle de ello. De repente, se oyen las guitarras, afiladas como puñales, de una nueva bulería. Sin permitirme decir nada, con un dedo erguido frente a la boca y pidiéndome silencio y escucha, me coloca los cascos en la cabeza:

"Ya no me cantes cigarra,

Ya! para tus sonsonetes,

Que llevo una pena en el alma

Como un puñal se me mete,

Sabiendo que cuando canto

Suspirando va mi suerte.

Bajo la sombra de un árbol

Y al compás de mi guitarra

Porque la vida se acaba

Y no quiero morir soñando

Como muere la cigarra."

Es una vez más una canción de Camarón. La cigarra. Si recuerdo bien, la primera vez que la escuché fue en el disco de su directo de París. La leyenda dice que la cantó unos segundos tras haberse enterado de que padecía cáncer. No sé por qué pero la tristeza que reflejaba el rostro de mi amigo me provocó ira. Qué imbécil, pensé.

- Y-le pregunté-?

- Ya sé que no te gusta el rollo dramático, pero me siento así, tal como lo canta Camarón. Estoy tan soso que me he puesto a fumar. No consigo llenar ese vacío, fueron ocho años en común! Amigos, viajes, recuerdos, proyectos...todo se me esfumó, como este cigarro se me esfuma. Estoy seguro de que tú también fumas para colmar una herida. Lo pensé el otro día. No se puede fumar estando bien! Uno no puede matarse si tiene quién le acaricie, quién le quiera, quién le pida cuidarse y vivir!...Perdona, me estoy pasando. Sé que va a pasarme pronto, es que a veces se me va la hoya.

Me quedé atónito frente al numerito de esa persona cuya vida siempre había carecido de azar. Me dí cuenta que lo había previsto todo menos esto. Fumaba nerviosamente, echando miradas avergonzadas y llenas de preguntas. Me pareció el momento adecuado para prenderme, a mi vez, un cigarrillo. Sentí que repetía una escena de una mala película de serie B de Hollywood. Me sentí, por unos segundos, vivir en blanco y negro hasta que su voz me hizo reaccionar:

- Qué? Te doy pena, verdad?

- No, hermano. El que tiene pena aquí eres tú. Yo, unicamente, podría sentir empatía, pero ni siquiera eso siento en estos momentos por tí. Llevas dos años preguntándote si le sigues queriendo, si no te convendría más una mujer más alta, más flaca, más gorda, más sensual, y más, y más. Hoy me vienes con tu cigarro y tu cara de niño abandonado, pidiéndome que te explique por qué fumo. Quizá creas que, a mi edad, se siga fumando porque uno no se siente agusto con su vida, con su apariencia, con su gente. Quizá creas que quemo, con mi cigarro, las heridas que van brotando con los años. Quizá te ayude pensar que somos un todo, una máquina cuyas reacciones se pueden pensar y explicar tras un breve estudio de las costumbres humanas, pero la verdadera pregunta que estás haciendo es otra. Lo que quieres saber es cuándo y cómo puedes deshacerte del vacío que inundó tu vida. Fumas, un poco, para que te pregunten por qué; un poco, para hacerte daño, y mucho para expresar físicamente lo que tus palabras cayan. Eres humano y previsible, como lo es, y parece haberlo siempre sido, tu vida. He tenido novias, padres, amigos y los sigo teniendo. El cigarro me acompañó en cada risa, en cada barra, en cada cena desde que he cumplido los quince. Me pregunto qué mata, si mi vida o mi capacidad de olvido. El cigarro apoya el silencio, para tí, pero para tu humilde servidor, el humo del cigarro se aparenta a rostros del pasado y del presente, a gritos desmesurados contra la muerte, a segundos de eternidad, a dolor...

- Ah! Ves! A dolor...

- Sí, claro, a dolor, pero, al único dolor que se merece sentir como imborrable, inmutable: La Muerte. Lo demás son quejas, un plural. El dolor no es plural, las quejas, sí.

Sentí que era el momento de marcharme. Apagué mi cigarro, le dí un apretón de manos y le devolví el casco. Dí unos pasos por el pasillo antes de retorcerme y volver apresuradamente hacía él. Le cogí el I-pod y le puse una bulería dándole unas palmas ligeras por la espalda y deseándole un buen día. Me miró con sobriedad, pero con los primeros compás de la canción, me ofreció una sonrisa fresca y burlona, de esas que hacía Camarón, valientemente, cuando le preguntaban por su estado de salud:

"Viviré,

Mientras que el alma me suene

Aquí estoy para morir

Cuando me lleven (...)

Siempre vivan los míos,

Y que no me den tantos consejos

Que en el jardín de mi casa

Nunca falte alegría,

Vivir y Soñar

Sólo me gusta andar en libertad."

Siempre pensé que la única desventaja del I-pod es que nos olvidamos, o pasamos simplemente, de escuchar la totalidad del disco de un artista. Es una pena, porque perdemos enfoques que también nos podrían aportar algo, aunque sólo sea, algo diferente.

A pesar de haber abandonado toda esperanza de vivir mil vidas, habrá que entender que algunos decidan quitárse la única que tienen.

De Juana Chaos es un ex-combatiente del brazo armado de ETA, un tal "comando Madrid". Ha asesinado a 25 personas y arruinado la vida de sus familiares. Hoy en día ha conseguido desmontar la pared de papel que la transición española quiso pegar sobre la conciencia de una nación dividida por ideologías, culturas, idiomas y religiones distintas.

De Juana Chaos ya cumplió su pena en lo que se refiere a los asesinatos cometidos con el comando Madrid. Fue juzgado, reconocido culpable y encarcelado durante casi 20 años, aunque primero le habían imputado a 1'000 años! La pena que se le atribuyó hace unos meses, pena de 12 años más de cárcel, lo fue por la publicación de un escrito suyo en un periódico nacionalista vasco en el que amenazaba de muerte a varios políticos del País Vasco. Al conocer la condena pronunciada por la Audiencia Nacional, de Juana decide empezar una huelga de hambre que tendrá como consecuencia su puesta en primera fila de los posibles martírios necesarios a ETA para reclutar a jóvenes desorientados, indefensos y en busca de una razón  válida para seguir en vida, la maldita patria! El gobierno de Zapatero decide liberar a De Juana bajo custodia policial para que no muera y por consiguiente se convierta en héroe de la causa nacionalista.

Estos son los hechos. Ahora vienen las mentiras: el estimado y desorientado partido de la oposición española, el PP (para los no-hispánicos pronúncienlo como el nombre más viejo de Castilla, Pepe, diminutivo de José, padre de otro mítico héroe para los que buscan héroes muertos, cristiano esta vez, Jesús) no para de presentar la liberación de De Juana como la puesta en libertad de un asesino en serie cuando no se puede omitir en la discusión que ya cumplió su condena por los asesinatos y ahora está cumpliendo una por escribir un artículo en la prensa. De Juana empezó la huelga de hambre porque no consideró justo que condenen a un periodista por escribir lo que piensa en un periódico. Claro está que hay cosas que no se pueden permitir en democracia como, por ejemplo, las amenazas de muerte por vía pública pero De Juana fue encarcelado sobre todo por ser un posible recidivista.

Sigamos con el PP. A pesar de que realmente sólo le importa recuperar el poder perdido hace tres años, el Partido Popular sigue diciendo que el gobierno ha cedido ante los terroristas y que ellos nunca lo habrían hecho. Qué pena que todo el pueblo español se acuerde de las negociaciones de Aznar con ETA y el acercamiento de los presos etarras a las cárceles vascas para llevar a cabo un proceso de paz! También me parece vergonzosa la propaganda nacionalista del PP: banderas de España, himno, discursos populistas ("Viva España, una y grande"), insultos, etc. Me pareció interestar destacar una particularidad de la manifestación desarrollada en Madrid el 10 de marzo por el PP. Partió de la Plaza de la Independencia (Puerta de Alcalá) para luego, bajo cielos rojos y amarillos, concluirse en la Plaza de Colón. En suma, el PP dirigió a los españoles de la Independencia a Colón, de la libertad a los Reyes católicos, de la democracia al Imperio decaido, por no nombrar al caudillo. Quiero recordar que las manifestaciones organizadas por el gobierno en contra de ETA siempre fueron de la Plaza de Colón hacia la Plaza de la Independencia, por pura lógica racional y democrática.

Desde Ginebra me gustaría pedir unas cuantas cositas: D. Mariano Rajoy, deje a los jóvenes de su partido ocupar puestos con responsabilidad si no quiere hacerlo desaparecer con la generación de derechas franquistas; Presidente Zapatero, no entre en el sucio juego del PP y mantenga la cabeza fría, no está solo; Españolas y Españoles, revisen su historia personal antes de poneros a caminar por la calle por estupideces: el camino no sólo se hace al andar; España, como estado nación, muérete ya de una vez, porque contigo llevas el dolor de miles y miles de familias destrozadas; Dios, conviertete ya por fin en cultura y, finalmente, Tú, utópico ciudadano del siglo XXI, comprometido con el futuro, lee y aplica lo que Bukowski quiso que escribieran sobre su tumba: DON'T TRY!

EL ABRAZO INOPORTUNO DE LA VOZ

Sensacional apartado ilustrado

Vela con una pata de madera

A encontrar la tierra que llora

Con los suicidas que hacen cola frente al andén

"Mañana me voy, si algo tenía que hacer

Lo tengo que hacer hoy" recorre el hilo

llenando las bolsas de basura con acero y cobre

para que el fondo del mar sea un verdugo más en vilo

Como el cono sur escucha una luna que el norte no ve

Son dos cuando quieren y eternas cuando duelen

Las noches de verano cuyas promesas imborrables

Que algunas cartas en algún cartón disimulando siguen

Con penas de ayer al saber que ayer da pena sin las infranqueables tuercas

Tuertas del tiempo que huyen como un virus frente al desorientado leucocito

Cuyo intento de identificar a Otro bajo el disfraz de la honradez

Acaba siempre dejando una prueba de su sabia imperfectabilidad

Como no te dí nada, ni un beso, te cambié entera por tiempo

Coca con miel, cristal con pan y caballo con repelentes caricias

Para aguantar el "qué hago" sin ganas de hacerlo y peleando

Con la costumbre, el agobio, el pueblo y las malditas ampollas

de unos pies cansados ya de pisar suelos que siempre huelen a quemado.

P.S.: La palabra "imperfectabilidad" no se encuentra en el diccionario de la RAE, pero me pareció vanidoso quitarla y sustituirla por otra más real, ya que el poema no tiene porque obedecer a la vanidad del hombre que aplastó y ordenó la permeabilidad de los fonemas.

No suelo escribir para hablar de mí, pero no puedo irme de Madrid sin dejar unas últimas frases de agradecimiento para la historia.

Primero le doy las gracias a los que me apoyaron en esta aventura, de momento, sin mañana: mis padres y mi hermana, como siempre en primera fila y con la sonrisa. Mis amiga/os de Ginebra que me permitieron aguantar los malos tragos de la ausencia regalándome su tiempo, veniéndo hasta aquí o comunicando conmigo por internet. Mis amigos de Lausana que desde que nos juntamos como buenos emigrantes de segunda generación supimos que festejaríamos varios cumpleaños juntos, con ellos me despediré de Madrid, como de muchas cosas más.

Luego vienen los autóctonos: Javi (Almería)y Ana (Granada), Jon (Bilbao), Agustín (Toledo), Sandra (Madrid), Noémie (París), Karine (Orense), Xosé Manuel (Bentraces), y todos los que me acogieron como si fuera un amigo de toda la vida. Ya os estoy echando de menos. Los anónimos: el camarero del Café Madrid, el abogado culé, el frutero enamorado del atleti y de la caña del Ipanema, los jubilados de la piscina y del gimnasio, el guardia del Escorial, el profe de filosofía, el pintor de Malasaña (calle San Mateo), Facundo, los barbudos de Chueca, el Tano del Callejón de Madrid y sus pasos flamenco, el comentarista de La Sexta, Eva, la camarera del PIU, la vecina del cuarto, los muertos del cementerio de la Almudena, el patrón del Bergantiño, los que limpian la Uni, el vendedor de flores de la esquina Cuzco, y muchos otros que se me acordarán cuando menos me lo espere, con una canción, un olor o un sabor.

De manera más general tengo que agradecerle a Madrid de ser una capital llena de vida y en continuo progreso cultural. La última película que me propuse ver en el cine fue "La vida de los Otros" (Das Leben der Anderen, 2006) que es fantástica. No se la pierdan. Opera prima de Von Donnersmarck. Es quizá lo que se sienta al volver a casa, tras una estancia en otro país: haber vivido "la vida de otro". No es que la peli trate de eso precisamente, pero me gustan las deducciones azarosas. Madrid enamora con su gente, con su noche, con su historia, y siento que Madrid prefirió lanzarme un esperanzador HASTA LUEGO antes que sentenciarme con un temido ADIOS. Habrá que decidirse.

Y como siempre hay que despedirse con los o lo que más queremos a nuestro lado, este breve mensaje terminará con música. Hay una cantante que siempre fue discreta, que no tuvo que salir en la prensa del corazón o tomar drogas o insultar a un político para vivir de la música. Sólo se oye hablar de ella cuando saca un nuevo disco y sus giras suelen ser un éxito allá donde vaya. Con algunas frases impactantes y ritmos latinos, Rosana siempre consigue sacarnos una sonrisa: "Sonríe, sonríe, sonríe, hey, hey, hey...un día llegará la alegría, de los malos momentos surgen los buenos" (Sonríe); "Ay, ay, ay, ay,lelelelelel , y hoy no me levanto por más que me lo pidan, porque hoy no tengo ganas de cambiar el rumbo, hoy no tengo fuerzas pa'subirme al mundo, hoy me quedo donde estés" (Hoy); " Que te vaya bonito, que no te vaya mal, y que el tiempo te deje donde tengas que estar, quisistes ser universal, eclipsando mil sueños, queriste proteger la celda de tu soledad (...) deseo que todo te vaya de vicio, ahí te quedas" (Que te va ya bonito); " sigue el camino del cortejo, a fuego lento, fuego viejo, sigue mirando más allá" (A fuego lento); "yo soy la tierra de tus raíces, el talismán de tu piel lo dice" (El talismán)....No he escogido estos ejemplos sin ver en ellos rastros de las preguntas que me invadieron durante mi estancia en la capital más alta de Europa. Os invito a ver o a escuchar Rosana en youtube (así también veréis su sonrisa), aunque merece la pena tener sus canciones en la cadena del salón o en vuestro mp3. También existe la opción de visitar su página web: www.rosana.net que no está nada mal a pesar de no estar totalmente terminada. Háganlo porque se les permitirá sonreir, sentir el sol del verano y, seguro que para vosotros también, recordar brevemente una ciudad y su gente...

Nunca conocí el síndrome de la página blanca. El amor y la amistad son las dos únicas cosas que me pueden apartar de una pantalla o de una hoja en blanco. Esta semana, he aprovechado mis últimos días en esta ciudad para enseñarla de norte a sud y de oeste a este a unos amigos de Ginebra. Lo vivimos a tope, como sigo pensando que hay que vivirlo, a pesar de mis veinte y muchos y de los que nunca me entenderán. Nos apoderamos de las calles por la noche, y hasta seducimos a varios locales, como el Tano (extremeño, bailaor y camarero para pagar su escuela de baile flamenco), Facundo (nacido en Argentina, coctelero en un bar de la Castellana y gran conocedor de los bares sin licencia que abren a las 8h de la mañana por Malasaña) o el grupo Lagarto Amarillo y su memorable concierto en la Sala Caracol (www.lagartoamarillo.com). No faltó una visita a la expo sobre Roy Liechtenstein en la fundación March (¡no se la pierdan!) en la que se muestra el minucioso trabajo de preparación que supuso cada obra del conocidísimo artista pop.

Hubo risas, miradas cómplices, abrazos generosos, recuerdos equivocados y promesas sin mañana. En suma, esta semana he vivido a mi manera, pero hoy, me veo obligado a escribir una vez más para deshacerme de la rabia que me ha producido volver a la realidad televisiva y social. No conozco la página en blanco, porque sigo sintiendo dolor al ver las injusticias que me rodean, porque sigo sonriendo al escuchar mi madre echarme una bronca, porque sigo prefiriendo dar un abrazo que apretar una mano, porque no cambiaría una noche en vela con mis amigos por un "ojalá algún día tengamos el tiempo de vernos", porque sigo pensando que cada día queda menos, porque sigo levantando un espejo cuando me preguntan si he visto mi cara, porque sigo pensando que mandar ya no está de moda, y porque sigo pensando que si hay que leer cien páginas para escribir una, habrá que reir miles de veces para que alguien olvide su dolor, aunque sólo sea un segundo.

Lo que viene a continuación va en serio, porque hirió en carne y hueso. Malditos sean los que nos lo ponen todo en bandeja. Benditos sean los muertos inocentes. Y, claro, que Dios, tras este último favor, se muera ya de una vez que me tiene harto (fartus para los filólogos y/o pedantes)...

TIA

Las armas recorren las palmeras

Con aforro limitado para el orfanato

Y Bajo desvanecidos ojos llueven manos

Perdiendo la suavidad de la hierba mojada

Brillan las lunas con cuellos degollados

Contemplando el deber más antiguo del hombre

Morir

Si todo fuera real lloraría cada día

Enumerando los pasos que dieron por el río

Si todo fuera un cuento asomaría también el hombro

para que le cuelguen gritos de niños soldado

Si ella fuera algo más que un crematorio

vaciado de sus riquezas escribir tendría sentido

Mirando fijamente amarillentas túnicas

Con mantos mora'os para que se rían las hienas

Aunque esta noche seguirán sin comer

Ayunando en África es como mejor se caza

Aplaudiendo en Europa es como mejor se mata

Todo está en su sitio

Las infernales vocales simulan estar a un paso del cielo

dolor y bimba

Apolo y cacimba

olor y chimba

pavor y timba

sabor y cimba

bombas y cachimbas.

P.S.: Os invito a consultar a menudo esta dirección: www.rebelion.org. , luego no olviden de salir a tomar una copa para comentarlo con los amigos, porque todo cuenta.

Diógenes de Sínope, el cínico, vuelve a formar parte del día a día de miles y miles de personas. Ese filósofo, famoso por preconizar un tipo de vida austero y renunciar a todo tipo de comodidades, sirve hoy en día para apodar un síndrome nacido con el posmodernismo, el Síndrome de Diógenes.

Siguiendo una enciclopedia medical, he aquí los principales síntomas: "almacenar cantidades de basura, aislamiento social, reclusión en el propio hogar, abandono de la higiene personal". Primera vez diagnosticada en 1960, esta enfermedad, social y psiquiátrica, recorre las grandes urbes modernas. Cada vez más frecuente, me sentí conmovido al leer, en la enciclopedia, lo que presentía como sus causas posibles: "suele darse a ancianos con cierta tendencia al aislamiento, aunque también intervienen otros factores estresantes de la edad tardía como las dificultades económicas o la muerte de un pariente pero, sin lugar a duda, el factor más importante es la soledad".

Almodóvar siempre dijo que montaba sus películas fijándose en las vidas de los demás. Quise "montar" un poema, viendo enfermos mentales, encerrándolos en endecasílabos estróficos como se encierran en su propia casa, pero alejándome de ellos cada cuatro versos por miedo a encontrarme con lo que sé que se esconde bajo ese síndrome, la pulsión de muerte.

Cínicamente Nuestro 

Miriam no yace acumulando palabras,

U Ónticos dolores mas ontológicas

Amenazas. Y sin él ya no puede ser.

El tiempo se empeña en enloquecer

No son hombros que deben de girar

Teleolius amontona trompetas

Cuyo aire recorre atascados flujos

Corporales, como el caporal suma

Soldados liándose unos cigarros.

No son ojos que se apoyan en el vacío

Pepe pide espacio para respirar

Aunque no para de juntar basura

Por si acaso el Apocalipsis llega

A buscar un lecho donde descansar.

No es un pie que busca tierra firme

Amparo siembra espejos en un cuarto

Quiere sentir la presencia de Otros

Cuerpos Fragmentados Diseminados

Y, como aguas por las piedras, Rotos.

No es un cuerpo que se resiste a gritar

Diógenes, señal de cómo seguir,

Invadió el prole sujeto vacío

Dedicándo el olvido y el hedor

A los que optaron por no-vivir.

No es más que una mente que huye, sin apuros, de la soledad

Dos precisiones: primero, el "no-vivir" es un concepto real que se situa en la brecha entre vivir y morir, las dos extremidades de un pensamiento racional. Por lo tanto, no lo escribí para "completar" mi endecasílabo, sino que significa que una persona ha optado por no-vivir, pero sin morir. Luego, en el verso: "Invadió al prole sujeto vacío" he cometido un error al pensar que sólo los más pobres o una cierta clase desfavorecida de la sociedad podía padecer este síndrome. En efecto, no hay correlación directa y proporcional entre el bienestar económico y la soledad. Una evidencia.